Ping #8TER - N. D.

PONG! victime de son succès? Cette semaine encore, une contribution extérieure, en rebond à la vidéo n°7. Et c'est signé N.D. On la remercie encore et encore pour ce très beau renvoi de balle. Retour aux pongs la semaine prochaine avec une nouvelle vidéo.

L'Homme en rouge/
Vie en bleu/
Sommes sommes sommes

Quand je répète ton prénom en boucle dans ma bouche/ Je le lis et il prend son sens, quand je le répète il se délite, c'est un autre toi/
Et je m'y prends, à réfléchir, je me prends à penser au mot/ Que si tu avais une aura elle serait floue,
tu ne dégagerais rien et ça
ne serait surtout pas rouge

Je ne ferai pas mon sourire flou celui de tous les jours, toi tu ne comprendrais pas/ Tu me parlerais comme d'habitude, je ferais semblant de voir autour de toi
un halo et/ Ce ne serait pas dans tes yeux

Une lueur étrange habitait son regard. On n'y voyait que sa bouche, un trou de pupille rouge et blanc. L'iris bleu perçait à peine, et sa voix de craie crissait. Difficile de distinguer qui étaient les yeux qui étaient les lèvres, lorsqu'on l'apercevait dans un coin de vitrine, attendant, on était surtout frappé, non par son visage, mais par son rien. Si peu de consistance, un défaut de naturel - c'était un croque-mort un croque-dents, c'était l'assureur du coin, le commis de voyage en vitrine, la mallette ambulante de bureau-. S'il parlait le son sortant aiguiserait c'est sûr, les instincts de méfiance ou bien ce serait doux comme un sirop; il ne parle jamais ne tapote pas des doigts, pour compter, battre la mesure, il est étranger au rythme et seulement dans un cri, on pourrait l'imaginer vivant, uniquement s'il hurlait, mettre la vie dans l'image de l'attente. Une salle de blanc, des comptoirs bruns, beaucoup de verres, ça brille et c'est aussi flou, que lorsqu'on plisse les yeux et qu'on voit, à travers les cils, une brume de petits filaments noirs. J'en tords certains pour faire de la place, il voudrait moduler le flou à sa guise, se caresser ces poils pour mieux voir. Observer si le bulbe vient avec lorsqu'on arrache, même s'il sait que c'est la racine, c'est trop profond moins rond, ce millimètre blanc ou noir, le bulbe - désolé, le mot conviendrait mieux. Le bulbe de ses yeux rond comme un globe, celui qui laisserait passer la lumière, il y verrait à travers toi, la lueur ne serait pas floue et comme ça, tu sais on peut donner des auras aux gens, on joue à qui brille plus que l'autre, lui il ne joue plus depuis longtemps, c'est les éclats qu'il veut, les éclats ceux qu'on ne trouve pas dans les autres, les éclats fixes et immobiles des carafes. Les tubes à longs cols stériles, il les avait toujours imaginés rouges, avant de voir qu'il n'y a pas de couleur. L'endroit où il attend est blanc, ça fait bien longtemps que tout est blanc. Les globes les tasses à café les globules les dents les poils les odeurs, je voudrais du rouge, je prendrais du bleu pour te faire de l'indigo, tu creuserais pas et en fait, tu continuerais. Le voir c'était l'indifférence. Il attendait en costume, bleu foncé mal coupé, il n'attendait personne, marine et boutons de blazer marron. Avant il aurait senti le tabac froid, le regarder c'était la terreur. Qu'est-ce qui peut être aussi creux, que ses yeux, que son creux de bouche, sec et blanc, grumeleux salive qui scintille, la lueur de son regard, c'est comme si toi-même tu signais, jamais il ne t'a forcé, et tu te condamnes
à l'éternel retour.

Digue digue digue

Sommes sommes sommes sommes

Hommes hommes hommes

Tu comptes

pas


(à)